再说，他也的确不是做生意的料，眼下还能过上安稳的日子，已然不错。

只是偶尔想起自己这一事无成的大半辈子，曹雪芹说一点不觉得苦闷也是不可能的。

就在姜烟要点头的时候，曹雪芹话锋又一转：“不过，我也是这般迂腐的人才会如此想了。换做真正钟灵毓秀的人，他们是不会如此的。”

“恩？”姜烟不懂了。

刚才曹雪芹说的不是对的吗？怎么现在又自己推翻了自己？

曹雪芹干脆起身坐在炭盆旁，用钳子稍稍拨弄了一下烧得有些不均匀的炭，低着头，面容在升起的一点炭烟里变得朦胧起来。

“我少时见过几个人，她们也曾欢快天真，衣食无忧。大难临头之际，我浑浑噩噩，她们却能含着泪咬着牙走下去。只是雨打浮萍，这世上有太多事情无可奈何。”

“我想，若是她们还有机会到如今，想来过得会比我好。”

姜烟听到这话，脑海里不自觉的就想起了小时候看怀旧剧场里那一张张鲜活的面孔。

他在幻境里从未提起过那本书，可他所经历的这一切，又何曾不是另外一本红楼呢？

曹雪芹只在炭火后沉默不语，屋子里只偶尔能听见煤炭燃烧后的爆裂噼啪声。

好似整个世界都安静下来。

姜烟坐在他对面，却一点也感受不到炭火的温暖。

而后，姜烟看到曹雪芹沉默的坐在桌边，哪怕有炭火也不得不在北京的冬天里披着一床被子才能取暖。

炕桌上都是写满了字的纸，有几张甚至随着不知从哪处窗缝里吹进来的凛冽寒风飘落在地上。

姜烟走上前，捡起其中一张。

还没来得及多看，眼前的曹雪芹却在慢慢老去。

他偶尔会抬起头，浑浊的眼底满是茫然，也会露出乞求的神色。

只是，世间门没有拯救他的神，只能与一个个墨字相伴。

“你方唱罢我登场，反认他乡是故乡。”姜烟低头看手里的纸，上面是硕大的几个字写成的一句话。

每一个字端正，却又在最后收笔的时候展现出一点锋芒和愤然。

姜烟只站在屋子中央，觉得脚都快被冻得没有知觉了。

北京的冬天真的很冷。