沈琢失笑，但他说：“没关系，起码你会爱人。”

“除了沈琼，她同情我，我生命中唯一的一点爱，来自于你。”

来自于仿生人，来自于机器。

“什么是爱？”辛夷又问。

沈琢想了想：“爱很复杂，它是一种天赋，你已经无师自通地学会爱了。”

辛夷皱眉，他不同意，他想要彻底剖析名为“爱”的东西。

沈琢只好从床底拉出一箱书——他看似乖巧，对沈鸣百依百顺，但骨子里却满是桀骜不驯，总在暗中违抗他的指令。

他从前试图通过“懂事”获得沈鸣的爱，但他终于发现那不是爱，那只是一种对宠物、对所有物的逗弄和施舍——这种东西，不要也罢。

“不如从诗歌读起，”沈琢翻来找去，最后挑了本兰波诗选，“诗是语句形式的情感流露。”

宁静漆黑的水面上沉睡着星星，奥菲莉娅像朵巨大的百合，一身洁白。1

风雨敲窗的晚夜里，辛夷与沈琢互相依靠，坐在落地灯光晕的怀抱中，共同翻阅一本泛黄的旧书诗选，仿佛一双飞蛾，在料峭春寒中扑火取热。

那是纯稚的爱，是生命对生命无索无取的爱，是一个尚未诞生的灵魂，靠向另一个懵懂无知，一双灵魂便在这沉寂的幽黑中，听到史诗的吟唱。