想完之后皮耶罗不仅什么想法都没得到，反而心情更差了。

他唉声叹气地换上衣服，蹬上靴子，走出门，立刻被靠在墙上嗅闻一朵玫瑰的拉斐尔吓得向后一跳。

“你是哪来的花？还没到玫瑰盛放的季节。”他脱口而出道。

“你是哪儿尝到的酒？还要过一百多年它们的酿法才被发现。”拉斐尔回答。

他转过身，却没被皮耶罗的变化吓到。

没错，皮耶罗的变化是明显的——对一个熟悉的朋友来说足够明显。其他人可能只会觉得他似乎变得格外轻盈矫健，但画家的眼睛总能捕捉到最多的细节。

皮耶罗袋子一样耷拉下去的眼睑，虽然并未恢复平直和光滑，却缩小了许多；他的双眼像是被滴入了颠茄汁液一样，瞳仁深邃而明亮；那些遍布在眼角、唇周、额头和颈部的细纹，要么就是变浅了，要么就是消失得无影无踪。他弯曲的脊背重新挺直，松弛的手掌重新拉紧，就连鬓角也长出黑发。

“啊。”皮耶罗情绪复杂地抚摸着自己的脸和手，“你也发现了。”

“他不是恶魔。”拉斐尔重复了自己一开始说过的话，“玛格丽塔，我的缪斯，一位行走在地面的圣灵。这是他给你的见面礼。”