陈光没马上回答，从低矮的老冰箱里抓出两罐哈啤，昏黄的冰箱灯照着他紧凑的腹肌。

“下周二，我二十，”林森抓着套头衫一把拽掉，露出里头线条清晰的肌肉，“13胜，0负，10 ko。”

陈光转过头，把一罐啤酒扔给他：“15胜，8平，7负，3 ko，”他说，那么平静，平静得像条掉了牙的老狗，“我二十五。”

二十五，对还没出头的拳手来说，不年轻了。林森拽开拉环，喝水似地灌了两口：“晚上跟你挤一宿行吗，我没带被褥。”

陈光正要说话，桌上手机响，他连忙过去，看一眼号码，没马上接，而是到厨房那边，拉上玻璃门，才按下通话键。

他们不是一个量级，没必要这么谨慎。林森眯起眼睛，用俄语嘀咕了句什么，一屁股坐在沙发上，闷闷地喝酒。

电话不长，没一会儿陈光推着拉门出来：“……好，周一下午，两点半，嗯……”

电话挂断，林森把最后一口酒咽下去，拇指和中指上下一掐，把易拉罐整个捏扁：“刚打完，周一又打？”

陈光不太自然，说不出哪儿不自然，大概是作为一个拳击手，他不敢看林森的眼睛：“不是比赛……别的事。”

“私活儿？”林森很有兴趣，那对深邃的眼窝，那身饱满的肌肉，都透着攻城略地的冲劲儿，“什么场子，有狠角色吗？”

他以为是打野拳。陈光有点烦躁，直接岔开话题：“我不习惯和别人一起睡，我只有一条被……”