“哪里都不选。”陆周瑜说。

“也太没意思了吧。”夏炎故意笑他，被陆周瑜单手搂住腰，另一只手抻开他的手掌，往掌心里放了一把沙。

“我可能会送一张票。”他说。

“什么票？”

“我的展览门票。”

“这个吗？”夏炎抬了抬胳膊，掌心的沙被晃掉一半，他又不敢动了。

“不是，”陆周瑜说，“但可以暂时代替一下。”

明明只是一捧沙，夏炎却觉得意义远非如此，更像是一句承诺。手一握，沙子流逝得更快，从指缝间哗哗下泻，他无助地抬头，“抓不住。”

陆周瑜又笑了，“你不就在沙漠上吗，怎么会抓不住。”

说得好似随意，但仔细听，也有笃定。他牵着夏炎的手放松，在沙砾上勾勒，粗糙厚重的触感，比星空更真实。

夏炎是抓不住，无论是沙，还是眼前这个人，他曾觉得陆周瑜遥远，薄情，触不可及，为此彷徨跋涉许多年，但此刻恍然发觉，原来早就拿到了通往他的门票，站在沙漠中央，抵达终点而不自知。

眼眶发酸，夏炎翻身抱紧陆周瑜的肩背，头埋在颈窝，许久，才抬起头，闷闷地说：“我们回家吧。”

忽然间，一道巨大的、比星星亮得多的红绿色火流星从天空划过，转瞬即逝，投向茫茫大漠。