一个男人坐在高椅上，真丝的衬衫束在牛皮铜扣腰带里。眼神锋利如鹰，和周鸣鞘三四分相像。他抬起头来，扫了周鸣鞘一眼，似笑非笑的，却看得周遭所有店员顿住了，背后发寒。

周鸣鞘便知道他走不掉。

他从来没从这个人手里走掉。

这个人是他的小叔，周念亲。

小叔比父亲小二十岁，大他十岁，所以基本是同龄人，只是周念亲在辈分上占便宜。当年在周家，周鸣鞘几乎只和他说话，只对这个人有唯一的好感。因为只有周念亲懂他。

他在北京城那两年是个混账，到处咬人，借此报复。每回和人在小胡同里干完仗，蹲在派出所冰冷的日光灯管下，都是周念亲来接他。那些老民警和他抱怨，说你家这孩子太不懂事。周念亲笑着瞥他一眼，眼神谈不上冷热，轻轻地答：嗯，回去好好管教。

他们坐在轿车后排。灯火霓虹照进车窗，雾一样漫在周鸣鞘鼻峰、脸颊的青红伤口上。他故意用力将脸一扭，只留一个后脑勺给身旁的“监护人”。但周念亲总是慢条斯理地解开领带，平静看他：“为什么打架？”

他不答，周念亲不惯着：“说话。”

他冷冷看周念亲一眼：“和你有关吗？”

“都姓周，”周念亲说，“有关。”

“你要是恨他，恨我，恨周家，恨北京，有别的法子。受伤是你自己，疼的是你母亲。”周念亲在车里点了一支烟，一针见血地教训，堵得周鸣鞘一句话说不出，只能恨恨地答：“她又不知道。”

“知不知道，有区别吗？”

周鸣鞘不说话。