他手指软得连再提起枪的力气都没有，巨大的悲哀席卷了整个身体，伴随着厚重而令人作呕的血腥味，在体内盘旋不去。

温十安用了很久的时间才平息下呼吸，他从床上爬起来，跌跌撞撞地跪到了温铎之身边。

那一枪没有对准心脏，而是开在他的肩胛处，温铎之脸色苍白地倒在地上，疼痛让他满头冒起细密的汗珠。

温十安伸手按在他不断出血的伤口上，温铎之疼得闷哼了声。

“你……”他费力地张开嘴，吐出的字句轻得险些听不见，“怎么不杀我？”

“你有一句话说错了，我们不是一种人。”温十安出口的声音破碎又沙哑，他近乎冷静地看着温铎之，却因为这个声音添了许多与他违和的歇斯底里，“我不会杀你的。”

他捂着温铎之不断流血的伤口，眉头松了下来，他缓缓低下头抵在手背上，任由浓烈的血腥味充斥鼻尖。

温铎之的心跳很缓慢，透着手背传到他的耳里，他忽然想到，会不会每次，温铎之在战场上也会敲响这样频率的军鼓，沉闷、缓慢、带着不知前路的迷茫，带着不顾来路的决然。

他几不可察地叹了口气，疲惫道：“阿哥，我们不应该是这个样子的。”

温铎之想笑，尽管肩胛的疼痛让他拾不起力气，可他仍旧挤出了一个比哭还难看的笑，用最后的力气问：“那应该是什么样子？”

应该是什么样子。

“我不知道。”温十安闷着声，像意识剥离前最后的遗言，“也许……像别人一样吧。”

像那些一身才学，艰难而果敢地行于荆棘路上的革命者一样。

像那些在爱和期待里长大，承袭一身光亮的少年一样。

像那些庸庸碌碌苟活，任世事变迁的盲眼人一样。