有时候我羡慕他，真的，如果我的父母也这样就好了，离我们远去，别参与我们的生活里，或者在我们出生时就死去，意外或者怎样都随意。

“他们现在住在哪？”我问，我没见过杨骁的家人，连他奶奶长什么样子都不知道，没有这个机会。

“自己过着，”杨骁提起父母来兴致不高，没有敌对意思，现在已经长大了，多的是无感，“只知道还活着。”

我一点也不通情达理，明知他不喜提他的家人，偏要追问：“这些年见过吗？”

“有时候会聚起来吃个饭，”杨骁像是谈一件稀松平常的事，兴头不高：“比如新年晚上。”

“上一次见面不会是新年的时候吧？”

“嗯。”

我无话可说了，只觉得好笑。和父母的关系处到这样的境地的不止我一个。

杨骁推开一扇门，打开灯，不是明晃晃的白光，是温馨的蓝调光束，星星点点地落在室内一台钢琴上。

我随后走进来，那被保养的完美如新的钢琴摆放在房间的正中央，后面有一扇窗，纱窗飘扬，满眼绿色景象。蔷薇花像一条灵蛇盘在树干上，肆意生长，周遭花草树木全部遭殃，任它独占春色，在夜空里妖艳异常。

这样的光，这样的景，谁舍得移开目光？我多看了两眼，视线不在钢琴上，在外面人工种植的蔷薇花上。

我不看它的花朵开的有多艳，我欣赏那错综复杂的根系有多强壮，它们可以攀爬上任何的高度和建筑，只要时间，只要野蛮。

相当浪漫啊。