他是蜉蝣，是昙花，朝生暮死，转瞬即逝。

向日葵只能盛开一轮，何来的勇气去拥抱长明不灭的太阳。

“项戎哥哥，”他轻声问，“如果我走了，你还会记得我吗？”

触及心灵的询问迫使项戎停下喂饭的手，他擦了擦晏清的嘴角，眉眼藏有数不尽的温柔：“你不会走的，我会陪在你身边一辈子，三十年、五十年，时间不是问题。”

晏清低垂眼眸，噤声许久，在项戎再一次喂饭时，他才开了口。

细小的声音有几许轻松与豁达，但不难听出夹杂在其中的怯意。

“项戎哥哥，不要忘了我。”

项戎怔了怔，眼眶有些发红。

晏清侧头看向窗外的夜空，一轮圆月开始消减，像自己倒数枯萎的生命。

他温声说：“我们回家吧，我想回家。”

一股酸楚涌上心头，项戎忍住情绪，慰声说：“你刚做完手术，医生说要留院观察一晚，你安心睡一觉，明天一早我就带你回家。”

晏清听话地钻进被子里，眨了眨眼：“别关灯。”

“不关，别害怕，我在这里守着你。”

说完，项戎把他捂得严严实实，一点空隙都没留。

晏清只露了个脑袋，微微一笑：“项戎哥哥，晚安。”

“晚安。”项戎一捏他的脸，安静地坐在一旁。

屋内只开了一盏床头小灯，月色如瀑布，淋在项戎的肩头。

少倾，他隐约听到了晏清均匀的呼吸声，小心起身，没有发出半点声响。