“你的笑只是你穿的保护色？”我白了他一眼，“你当我变色龙啊。”

他伸了个懒腰，往卡座沙发上一靠，从烟盒弹出跟烟，紧挨着他的大胸姑娘立刻凑上去点了烟。他支开那姑娘再去吧台拿两支白兰地，吸了口烟，橘红的火星儿忽明忽暗，夜色里极微弱的光。

“你在想你爸的事吧。”他挑明了说。

我也不好再隐瞒，说：“其实我一点不难过。”

“看出来了，”他说，“但你也没想象中好过。”

他说话像放屁，我怀疑他是社会摇三流歌曲听多了，一开口就飚歌词。

“欸，糖儿，你没发现吗？你这人特别扭。”他今晚喝得有点儿多，歪着头斜靠在沙发上，“不就是你爸出事儿了吗，全北京城都知道，全中国都他妈知道了。你要是不爽你就骂，骂谁都好，你全他妈憋在心里，谁知道你在想什么？”

“我”我想解释。我在深夜一遍遍输入“许连明”三个字，从冰冷的搜索引擎上了解审判的进度，而不是从我母亲口中，或者任何一个有血缘关系的人口中。

日子平静得毫无波澜，我从他们脸上也看不到一丝惊慌，只留下做足了表面功夫的几句惋惜之词——

“可惜了，连明做事还是太急功近利了，可惜了这个好苗子。”

“没想到他会用这种方式，如今说起来还是我们当初管教不当了。”